Hay que leer la
Vida de Lacan que ha escrito
Jacques-Alain Miller. Publicada en Paris hace un par de semanas (más de 11 mil ejemplares vendidos) y hace unos días en Argentina, hay que leerla para saber de qué va la cosa con la
Orientación lacaniana... (así con mayúscula). No la lea quien busque la contemplación largamente esperada del retrato íntimo,
familiar, de la persona de
Jacques Lacan (si bien no faltan pinceladas de esta tonalidad:
"Lacan tampoco se drogó nunca, ni para probar -se lo pregunté". [p. 34]) Tampoco el que espere encontrar una suerte de antífona a las elaboraciones del
Lacan biografiado por
Roudinesco. Nada de eso, o muy poco, se hallará en este librito. Y aún menos, importa que advierta yo estas cosas, si en las primeras 30 páginas del libro
Miller se aboca a decirnos, sobre todo,
lo que no ha escrito en su
Vida de Lacan. Siendo un
opus que apenas rebasa los 43 folios, algunos creerán el rodeo excesivo. Pero no es mera digresión. Como es sabido, al genio de la lengua no le faltan tropos para presentar el ser bajo el modo de no serlo. Luego de evocar la
Life de
Boswell sobre el
Dr. Johnson, así como la tradición escritural (o escribana) floreciente en las "Vidas" de la Antigüedad y el Renacimiento,
Miller procede -así leo el último tercio del libro- a ofrecernos no sólo un retrato inédito, sino acaso una inédita forma del retrato: la efigie analítica. Es que si no es una "Vida" en el sentido antedicho, tampoco se trata, claro está, de mera chismografía, ni de una psicobiografía (aunque no falte el escarceo con esta narrativa:
"[Lacan] era del signo de Aries, y la descripción de los que han nacido bajo ese signo, tal como aparece en obras de astrología, le va como un guante" [p. 33]. Acaso con su
Vida de Lacan Miller ha inventado -y en pocas páginas, eso no es poco- un género que excede las lindes de "lo biográfico" para aproximarse -así me atreveré a llamarlo- a una
biosignansgrafía, donde el
personaje (léase sujeto representado por un significante (S1) para otro (S2))
biografiado no puede sino aparecer en
fading, operación de escritura cuya elisión barroca descubre un fresco brillante, luminoso, que envuelve al sujeto en su opacidad y nos ofrece en relieve la figura del
"hombre de deseo, de pulsión incluso, que [Lacan] era" [p. 39]. Ahí se nos revelan -entre otros rasgos- el
Lacan de
una rispidez tal en su lazo con la Ley que bajaba del auto y se echaba a andar antes que esperar el cambio de un semáforo en rojo; que miraba en tal forma a un camarero desatento o distraído para inscribir -en la sustitución significante puesta en juego por la pulsión escópica y el aullido (casi a lo
Artaud:
"¡OOOOhhhh!" [p. 35])- la existencia inefable y estúpida (la del camarero, por supuesto) en un vector de mutuo reconocimiento hegeliano; el que se sentía incómodo dentro de
"los límites prescritos a los humanos por la estética trascendental" [p. 39]; un
Lacan que
"tenía gusto por lo real" (sic) [p. 27] y que era, en suma, rebelde e insurrecto hasta en sus gestos más cotidianos. Ansina pues, la foto no podía resultar más lacaniana, ni estar ausente el
punctum donde el
a minúscula haría refulgir su destello ciego y enceguecedor. Todo lo cual, huelga decirlo, sí que hace lazo y seduce. Si hace 80 años
Ortega y Gasset situaba "La rebelión de las masas",
Jacques-Alain Miller dirige hoy sus esfuerzos -así lo dejó en claro al fundar la U. P. J. L. - a la
educación de las masas. Un proyecto que, bien visto, estaba inscrito y anunciado hace 30 años en el
slogan del primer boletín de la Cause Freudienne:
"Here comes everybody". Si alguien me preguntara cómo ha de leerse esta
Vida de Lacan, escrita para la opinión ilustrada (según reza el subtítulo, yo le llamaría:
o el arte de sepultar un nombre sin caerse en la tumba), diría que el propio
Miller nos brinda la clave en los últimos párrafos, cuando cita a
Leo Strauss (¿cómo lo leo,
Leo?) y su célebre ensayo:
La persecución y el arte de escribir. Es decir que estamos ante un opúsculo que es preciso leer entre líneas:
"de modo que solo sea oído por aquellos que deben oír." [p. 43] (¡Oh analistas del mundo, venid, creced y multiplicaos!). Y sin embargo,
Miller escribe:
"no puedo dejar de pensar a propósito de él [Lacan] en la Carta a los Corintios
-«Me he hecho todo para todos, para salvarlos a todos»". Cito el inicio de la coda final:
Después de leer palabras semejantes y en tal tono (digno de una Pastoral), ¿quién podría declinar la invitación a
Formar-se o a
Formar-Un-Cartel la próxima vez que -en un
quartier parisino, una favela brasileira, un barrio marginal cualquiera o un
e-mail de cualquier rincón del mundo- se aparezca un
representante de la Orientación lacaniana, con frecuencia enfundado en su traje de
plus-un? Sospecho que no-todo(s), pero quizás al-menos-uno. No puedo más que invitar entonces a la lectura de esta
Vida de Lacan. Léanla (no sin su
Strauss bajo el brazo), se hace de un tirón y (en la edición porteña) son 44 páginas. Verán que, en su naturaleza capicúa, de serpiente engullendo su cola, algo revela esta cifra de lo que viene tramado en el vínculo
Miller-Lacan, así como de aquello que -en la enseñanza de cada uno- venía entramado desde antes.
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| Harpócrates |
J. A. Miller, Vida de Lacan, Grama Ediciones, Buenos Aires, 2011. Trad. Miquel Bassols y Silvia Tendlarz
1 comentario:
Leí primero “Vida de Lacan”, de Jacques Miller, luego la recomendación de no hacerlo si esperaba esa “contemplación largamente esperada del retrato íntimo, familiar, de Lacan…”, después me di cuenta de las ganas que tenía de leer una novela de Lacan, “las biografías que se leen, se leen como novelas” (p. 29), efectivamente. Por otro lado he de confesar que tuve el impulso casi inmediato de ver las características del signo de Aries.
Poco más de la primera mitad me daba la impresión (muy particular) que se encontraban escritas más cosas de la vida de Miller que de Lacan. Disfrute bastante el último tercio del librito.
Hay cosas que no se ni como tomar, “Me viene esta imagen, grecorromana una vez más; Lacan haciendo de Harpócrates, desnudo como Eros, el índice sobre los labios, me mira. Obedezco al dios, y me callo” (p. 44) como bien dices “El arte de sepultar a un hombre sin caerse en la tumba” ¿Cómo saber realmente de qué lado se está?
Me llamo la atención –también- “Sin embargo, no puedo dejar de pensar a propósito de él en la Carta a los Corintios –Me he hecho todo, para todos, para salvarlos a todos” (p. 42). Carta a los Corintios fue escrita por Pablo alrededor del año 50 d. C., para la iglesia de Corinto en Grecia, por ese entonces Corinto era de las más grandes ciudades de Grecia, la carta fue escrita a manera de respuesta a una serie de preguntas hechas por la iglesia, el texto citado por Miller es de un capítulo titulado “Los derechos de un apóstol”, en el cual Pablo responde sobre las libertades de un apóstol, en el versículo no dice “para salvar a todos”, sino: “…a todos me he hecho de todo, para que de todos modos salve a algunos”.
A grandes rasgos me pareció interesante el abordaje de Miller, en una palabra sorpresivo.
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